Señores, a continuación: Los hechos.
Hoy me hago presente mediante la escritura por una pregunta, una denuncia, una revelación y un sueño.
Y os pregunto:
¿Cómo puede ser delito ante los ojos de la justicia y también de su dios, el qué yo, después de haber trabajado un día entero bajo una temperatura inferior a los 10º Celsius y con una sensación térmica que coqueteó los 2º en el comienzo de la primavera cuando tendría que hacer calor para poder plantar, llegue a mi casa, ponga un lavarropas, saque a pasear a Bandido, limpie la jaula y dé de comer a Ping y a Pong, bañe a mi hija, prepare la cena a mi familia, acueste a mi primogénita y a mi compañera sentimental en la ruleta de la vida, y ya en la quietud del hogar, con la tranquilidad de saberme persona de bien, me arme un carabirulín que saborearé con la conciencia limpia del deber cumplido? ¿Es acaso esto delito? ¿Es esto pecado ante la atónita mirada de Jehová? Si yo no molesto a nadie. Si cumplo con mi deber de ciudadano modelo. Pago mis impuestos. Me pongo el cinturón cuando conduzco. Y si a alguien perjudico es a mi mismo por esa estúpida teoría que dice matar tus neuronas. Señores, las neuronas se reproducen, mueren las más viejas y si regeneran nuevas. "Solo mueren las que cabalgan lento" repetía un Iluminado. Es por esto que hoy es un miércoles de cenizas como repudio a esta sociedad que nos oprim. Os invitos a todos a que después de su jornada laboral encendáis una vela y tomados de la mano coreen canciones del hermano Nesta.
Y denuncio incansablemente hasta ver que hayan desaparecidos de la faz de la tierra:
Denuncia que llamaremos "Sri Sri Nusrat Fateh contra el Picachu". Picachu como a todos os gusta llamar al diabólico artefacto que ustedes aseguran ayudaría en los quehaceres del molido del cabello de ángel. Por insistencia de personas allegadas es que procedí a la compra de tamaña bazofia en cuestión, y así fui a darme de bruces contra el suelo al confirmar mi sospecha de que el ineficaz artilugio no conseguiría nunca el picado juliana que yo andaba buscando; y que para llegar al estado del que yo soy gustoso, no quedaba otra manera que utilizar mis propias manos. Ritual que desestreza y ayuda a uno a prepararse para la meditación. Pero esto es solo la punta del iceberg ya que el Picachu no solo me perjudica a mí, sino también provoca en la sociedad un montón de mano desocupada que va a parar el paro paradojicamente. Y ya me dirá usted, mi amigo, que hago yo con los 200 monitos tití que tengo en Katmandú adiestrándose para cumplir la labor de monito armador..
Y mi revelación que he llamado: "En Europa no se consigue". Porque era esa la frase reveladora que decía el Ratón Ayala vestido de colchonero en el Vicente Calderón como escenario, escondido subliminalmente bajo una publicidad de calzados deportivos llamados Interminables. Y me dirijo a ustedes con una denuncia bajo mi brazote gitano para acabar de una vez por todas con la confusión reinante en el tema. Porque todos pensabais que solo hablaba de los afamados zapatos, pero no amics meu, nos estaba hablando de queruza de la prensada. Esa divina conglomeración de finas hierbas cuidadosamente seleccionadas con un sazonado de orín de villero autóctono que le da ese delicioso sabor a no se que. Porque todo se extraña cuando se está en el viejo continente, lo que antes sabía a poco a la distancia sabe a gloria. O no me digáis que no os morís por una seca de la tan mentada materia. Por esto es que pido que a partir de la fecha erradiquemos la discriminación. Obliguemos a los Coffes en Holanda a incluir en sus cartas la Prensada Paraguaya. Es así. No a la Xenofobia.
Y el sueño sueña: ¿Y si fuéramos producto solo de la imaginación? Permítanse imaginar que esto estas películas son verdad. Entonces, somos capaces de inventar nuestra propia vida y me pregunto: ¿Y si realmente inventáramos problemas donde no los hay? ¿Duele ser extremadamente feliz y por eso nos auto boicoteamos? ¿Le tenemos miedo al éxito? ¿De quién es este sueño? ¿Mío o de alguno de ustedes? El dueño del sueño, ¿no nos puede soñar a todos juntos? y si es así, yo prefiero por un clima más tropical, cerca de la playa. No se, votemos.
Todo esto lleva a preguntarme que si todo lo que existe es fruto de mi imaginación y nada en realidad existe más que en mi mente, si me concentro en serio, pero en serio, me puedo levantar todas las minas que quiera.
Vermú con papas fritas y... good show.
Hoy me hago presente mediante la escritura por una pregunta, una denuncia, una revelación y un sueño.
Y os pregunto:
¿Cómo puede ser delito ante los ojos de la justicia y también de su dios, el qué yo, después de haber trabajado un día entero bajo una temperatura inferior a los 10º Celsius y con una sensación térmica que coqueteó los 2º en el comienzo de la primavera cuando tendría que hacer calor para poder plantar, llegue a mi casa, ponga un lavarropas, saque a pasear a Bandido, limpie la jaula y dé de comer a Ping y a Pong, bañe a mi hija, prepare la cena a mi familia, acueste a mi primogénita y a mi compañera sentimental en la ruleta de la vida, y ya en la quietud del hogar, con la tranquilidad de saberme persona de bien, me arme un carabirulín que saborearé con la conciencia limpia del deber cumplido? ¿Es acaso esto delito? ¿Es esto pecado ante la atónita mirada de Jehová? Si yo no molesto a nadie. Si cumplo con mi deber de ciudadano modelo. Pago mis impuestos. Me pongo el cinturón cuando conduzco. Y si a alguien perjudico es a mi mismo por esa estúpida teoría que dice matar tus neuronas. Señores, las neuronas se reproducen, mueren las más viejas y si regeneran nuevas. "Solo mueren las que cabalgan lento" repetía un Iluminado. Es por esto que hoy es un miércoles de cenizas como repudio a esta sociedad que nos oprim. Os invitos a todos a que después de su jornada laboral encendáis una vela y tomados de la mano coreen canciones del hermano Nesta.
Y denuncio incansablemente hasta ver que hayan desaparecidos de la faz de la tierra:
Denuncia que llamaremos "Sri Sri Nusrat Fateh contra el Picachu". Picachu como a todos os gusta llamar al diabólico artefacto que ustedes aseguran ayudaría en los quehaceres del molido del cabello de ángel. Por insistencia de personas allegadas es que procedí a la compra de tamaña bazofia en cuestión, y así fui a darme de bruces contra el suelo al confirmar mi sospecha de que el ineficaz artilugio no conseguiría nunca el picado juliana que yo andaba buscando; y que para llegar al estado del que yo soy gustoso, no quedaba otra manera que utilizar mis propias manos. Ritual que desestreza y ayuda a uno a prepararse para la meditación. Pero esto es solo la punta del iceberg ya que el Picachu no solo me perjudica a mí, sino también provoca en la sociedad un montón de mano desocupada que va a parar el paro paradojicamente. Y ya me dirá usted, mi amigo, que hago yo con los 200 monitos tití que tengo en Katmandú adiestrándose para cumplir la labor de monito armador..
Y mi revelación que he llamado: "En Europa no se consigue". Porque era esa la frase reveladora que decía el Ratón Ayala vestido de colchonero en el Vicente Calderón como escenario, escondido subliminalmente bajo una publicidad de calzados deportivos llamados Interminables. Y me dirijo a ustedes con una denuncia bajo mi brazote gitano para acabar de una vez por todas con la confusión reinante en el tema. Porque todos pensabais que solo hablaba de los afamados zapatos, pero no amics meu, nos estaba hablando de queruza de la prensada. Esa divina conglomeración de finas hierbas cuidadosamente seleccionadas con un sazonado de orín de villero autóctono que le da ese delicioso sabor a no se que. Porque todo se extraña cuando se está en el viejo continente, lo que antes sabía a poco a la distancia sabe a gloria. O no me digáis que no os morís por una seca de la tan mentada materia. Por esto es que pido que a partir de la fecha erradiquemos la discriminación. Obliguemos a los Coffes en Holanda a incluir en sus cartas la Prensada Paraguaya. Es así. No a la Xenofobia.
Y el sueño sueña: ¿Y si fuéramos producto solo de la imaginación? Permítanse imaginar que esto estas películas son verdad. Entonces, somos capaces de inventar nuestra propia vida y me pregunto: ¿Y si realmente inventáramos problemas donde no los hay? ¿Duele ser extremadamente feliz y por eso nos auto boicoteamos? ¿Le tenemos miedo al éxito? ¿De quién es este sueño? ¿Mío o de alguno de ustedes? El dueño del sueño, ¿no nos puede soñar a todos juntos? y si es así, yo prefiero por un clima más tropical, cerca de la playa. No se, votemos.
Todo esto lleva a preguntarme que si todo lo que existe es fruto de mi imaginación y nada en realidad existe más que en mi mente, si me concentro en serio, pero en serio, me puedo levantar todas las minas que quiera.
Vermú con papas fritas y... good show.
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